Был ли он, не был, холодный апрель,
Вязкий и долгий, как три «послезавтра»,
Но мой кораблик бумажный на мель
Сел, и ему не помощница карта.
Это апрель проклят выжженным днем,
Он расплескался в телах гулких улиц,
Чтобы объять справедливым огнем
Всех, кто узнать свои судьбы рискнули.
Всех, кто дойти до конца не сумел
Не потому, что бесславна дорога,
А из-за памяти, скрошенной в мел
И говорящей, что миг – это много.
Звоном цепей и сугробами слов
Он застолбил незаметно ячейку
Средь календарных затертых углов
И барабанщиков на батарейках.
Но растворится чахоточный снег,
В луже пустой узнавая подругу.
И мой кораблик начнет свой разбег…
Знает ли он, что пойдет лишь по кругу?