Не в рассветный луг босиком, в росу,
Где и так все пьянит без браги, -
Мы бежим в себя, как в загон в лесу,
Напрямик, через пни, коряги.
Хруст стоит вокруг, как трепещет лед
Еще спящих ручьев весенних.
Каждый новый шаг – словно птицу влет –
Дробью мелкой в душе рассеян.
Этот каждый шаг – топора замах:
Щепки-сучья летят по кругу.
Стонет эхом лес, битый словом в пах,
Раздираемый словом-плугом.
Не в рассветный луг босиком, в росу,
Мимо вешних цветений белых,
Как в дурмане бег через дым в лесу
От костров в осень листьев прелых.
«Путь к себе» - всегда
в новый горизонт,
по спирали ввысь,
по откосу – в тьму.
И опять гряда,
новый поворот…
Мне бы вознестись,
не хочу в «тюрьму»…