* * *
Мир заоконный, видимый сквозь тюль,
Неважен, как абстрактные картины.
Мне все равно – апрель или июль
За пограничной плоскостью стеклины.
Я заключен в магический квадрат
Своей квартиры, ставшей кабинетом
На несколько ночных часов. И взгляд
Едва скользит по мутным силуэтам
Людей, машин, деревьев и собак.
Машины, люди, тополя, собаки
Спешат вписать в вечерний полумрак
Свои криптографические знаки.
Я даже не стараюсь их понять:
На полпути к лирическому миру
Я ставлю предпоследнюю печать
На тайну попадания в квартиру
Гостей извне, вестей и новостей.
Им не прорвать надежной оболочки,
Покуда подрастают на листе
Мои неоперившиеся строчки.
Им противопоказан внешний мир,
Для них смертельны запахи и звуки…
Ну, разве что Рубцов или Шекспир
Сомкнут над ними призрачные руки,
Чтоб уберечь, спасти от злобы дня,
Укрыть от ветра трепетное слово,
Покуда не погаснет для меня
Последний лучик бытия иного…