Один знакомый мне индюк
Решил стать женихом, так, вдруг.
И, начитавшись прозы,
Он тащит мне мимозы!
Читал бы уж поэзию –
Навеяло б гортензию…
Ему я робко говорю:
«Боюсь, не удовлетворю…»
Тебе б индюшку с дредами,
Чтоб завлекла победами!
И ноготь чтоб акриловый,
Comme des Garcons виниловый…
А я, по правде говоря,
Волнуюсь больше за себя –
Померкнуть я боюсь вблизи
Его кричащей красоты!
Хотя я вовсе не урод,
Но когда рядом сумасброд…
А раз индюк – он весь в себе,
К чему ж волнения звезде?
И я, сознания полна,
Предпочитаю быть одна!
Мне книги больше по душе,
Чем его пафос и клише.
Не верю я в метаморфозы –
Не превратится пижма в розы,
И коль индюшья его суть,
Пузырь сей важности не сдуть!
И только редко, иногда
В просвете теплота видна…
23 апреля 2003г.