Когда День засыпан в кладовке памяти
Твоими словами, как пеплом Везувия,
И лунными песнями – их сочной мякотью –
Наполнены свежие плоды безумия,
Разложенные на тарелке нового вечера,
Как на пинкфлойдовом блюдце с секретами,
Когда время тупым и безмолвным глетчером,
Набитый шкафами да их скелетами,
Наползает на мой одинокий дом,
Когда всё разыграно до финальной точки,
Тогда – только тогда – начинается новый сон,
Сон для тебя. И это, право же, ещё цветочки.
Но мне не собрать ягод с горящего куста
Без такой родной и такой нежной улыбки.
Просто случайно, будто по нелепой ошибке,
Но улыбнись. Прошу. Пожалуйста.