Когда б я только мог
Переписать строку дорог,
Отбрасывая лист на просящие локти гореоким
Березам, в зиму нищим и убогим,
Цедить и разбивать о раковину зуб
Плеск океана мыслей,
Вдаль звать
Идущий скользкой рыбьей чешуей мороженый асфальт.
Но я останусь как березы зимним нищим.
В медвежьем,
Заколоченном болотами от новостей углу,
Пусть тает сладкий сок мгновений
Мне,
Выбравшему рабскую игру
Прекрасной и тягучей лени.