Мы живем, чтоб придумать красивую смерть…
Это – вовсе не бред, это – дань парадоксу,
В этом каждый сумел бы сознаться посметь
В завершении совести дальнего кросса.
Мы пришли, чтоб кому-то «люблю» прошептать,
Без него мы – лишь мыши, скребущие угол,
И боимся лишь тенью далекою стать,
Без друзей, без врагов, без себя и друг друга.
Любим боль, любим терпкую горечь во рту,
Потому что она, в нас внезапно врываясь,
Отдаляет от нас нашу чудо-мечту,
Чтоб пожили еще мы, за нею гоняясь.
Кто-то хочет уйти, пережив седину,
Чтоб себе доказать, что он жизнью обучен,
Кто-то хочет пред смертью взглянуть на луну,
Ожидая, что в ней он ответ свой получит.
Кто-то совесть блюдет, чтобы рая достичь
За свою небывалую, вечную веру,
Кто-то все в этом жизни мечтает постичь,
Чтоб посмертно другим стать посмертным примером.
Кто-то хочет о скалы разбиться в тиши,
А другой – умереть героической смертью…
Для кого-то вся жизнь – лоскутковый пошив
Черно-белых полос, перепутанных кем-то.
Все мы знаем о том, что когда-то умрем,
Прогоняя порой эти мысли фальшиво;
Все мы знаем, но все же пока что живем
Для того, чтоб уйти навсегда и красиво…