В застывших красках
уходит осень,
сметая листья
в ненужный сор.
И, словно в маске,
твоих глаз просинь,
и в небе клинья
печалят взор.
Ты бьешься птицей,
закрытой в клетке,
теряя перья
и голос свой.
Давно не снится
твой дом на ветке,
и нет уж веры,
лишь тихий вой.
Винишь всегда.
Жизнь – в черной краске,
воспоминанья,
как сон полет.
Твоя беда –
живешь без ласки.
Без расписанья
осенний лед.
Зима уходит,
весна стучится,
на смену – лето,
осенний сад.
А кровь не бродит
и не струится,
хоть слово «вето»
вернешь назад.
Судьба – старуха,
как в зазеркалье:
себя не встретишь, -
все криво, вкось.
И в жизни скука –
по вертикали
в изгибах трещин
бег на авось…
1989г.