Меня нетрудно, в сущности, найти:
держа от центра по проспекту Мира*,
за три недели пешего пути
дойдёшь туда, где жизнь моя и лира.
Прилив сминает медленный поток,
впадающий в некрашеное море;
дымится город, нежен и жесток,
с безбожием и Арктикою споря.
Всё лето вдоль дощатых мостовых
плетёт интриги злющая крапива,
и жители домов едва живых,
как я, беспечны и неторопливы.
Вглядитесь в карту брошенной страны
на смятой пачке «Беломорканала»:
там путь мой, как биение струны,
звучит от увертюры до финала…
___________
*) в Москве