Мороз обжигает, как солнце в Ташкенте,
как зной самаркандский – метелью в лицо.
В буране, в метели, в пустыне, в лете
закружит льдинок лучистых кольцо…
И льдинки-слезинки погаснут, тая,
и лето смолчит, тепло тая.
Останется дух, как от крепкого чая,
и горечь во рту, и печаль моя…