сто лет назад, на каменных скрижалях,
один из мной не познанных богов
черкнул: высок, блондин, не смотрит - жалит.
- Поэт?
- Любитель! Женщин и стихов.
был фоторобот сделан не халявно,
впечатан в генотип особый код.
мой бог умел, и он старался явно:
как я ни тщусь - не дать обратный ход.
что ж пить боржом, когда такое дело
по волосам не плачут, если гон.
в борьбе с рассудком карма одолела
была борьба?
какой в борьбе резон?