Есть такие места, где мертвые живы…
Ты стоишь перед ними: столбом, не дыша.
Есть такие слова, что окутаны дымом,
И закованы гранями кирпича.
Есть дорога кругами, волнующий гравий,
Фотографий прожженных, черно-белых глаза…
Есть аллеи с крестами, вековыми стволами,
И есть память, есть вечность, тупик бытия…
Есть седые дороги, часовен пороги,
Есть промозглая сырость, восковая свеча…
Есть калитки с цветами и надгробий словами,
Молчаливой торжественности на века…
▪ ▪ ▪
Я сюда прихожу, чтобы слышать листву,
Гладить руки под каменной кожей…
Закурить, и похлопать, вздохнув, по плечу,
Тебя черно*-живого, про-хо-же-го...
(* черный человек*)