С иссохшим сердцем, в зной в сельце знакомом
Проезжий на трассе людной, припадал к кринице
С холодной, чистой как роса водой.
Коловорот, скрипящий дарил ведро прозрачной жизни
И путник пил, и жизнь текла с живительных глубин –
Глубин далеких. Может быть, Триполье колодец сотворив,
Не сгинуло в веках, а влагой черпалось в Богдановой Кринице.
А может »Чайка» запорожцев, устало, опустив крыло,
Решила опочить на срубе. А может сам Сковорода Григорий
Водой криничной, обмывал свои натруженные ноги,
И холод струй ему наснаг – идти, учить давал,
И нес философ мудрый, за собой потоки криницы старой.
Всегда на трассе Украины и я к кринице припадал,
И мне она давала силы.
И вот с душою опаленной, въезжаю в старое сельцо –
Разрушен сруб, коловорот валяется в пыли, плевки, бычки и мусор,
В воде, что стала лужей и Помойкой.