Брошенный в воспоминания волосом,
Найденным на подушке в виде нескольких завитков,
Вышел во двор: между книжных лотков
Собака лаяла механическим голосом.
Достаточно вечером, чтобы понять одиночество,
Посмотреть из окна - там, спрыгнув с картинок Босха,
Силуэты фигурок, отрицающих позднее зодчество
Городов. Что до самых тёмных провалов мозга,
То они все одно: корешковость,
Зависимость от каких-нибудь птичьих трелей,
От неандертальцев, хранящих суровость.
По числу светлых пятен не счесть туннелей.