Д.М.
Как хорошо, что не назвал женой.
Любимой звал, но было – прежде.
Года летят, не крикнешь им постой,
А нить не порвана, все между, между…
Я благодарна Богу… и судьбе,
Что не меня твой сын мамулей окликает.
Я благодарна милый – идеал, тебе.
За то, что память все же возвращает.
Уехал, 9 тысяч по Земле,
12 лет меж нами пролегают,
Семья и дети. Милый, но не мне…
И «нам» не быть – все это знают.