Есть от избытка крыльев горб у птиц,
Когда они, застыв, глядят на Север.
Есть что-то птичье в очертаньях лиц
У тех, кто видит то, что мы не смеем.
Перо их грез устлало странный путь –
Зимой чудак набьет себе подушку
И сладкий сон увидит как-нибудь,
У нянюшки вина попросит кружку…
Сквозь шум метели донесется вальс,
Елена за роялем рассмеется –
Булгаковская, рыжая… сейчас
Войдет и все осветит словно солнце.