Уставшая птица летит в ту страну, где все по другому,
Где нет долгих зим, нет грязного снега, где ждут ее дома,
Внизу проплывают огни, города, реки, чащи,
А птица летит, потому что лишь так обретет она счастье.
Под ней черный лес, где живут безымянные звери,
И скалы, поросшие мхом, и мертвые сосны, и ночные кошмарные тени,
И даже огонь, что во тьме этой изредка светит,
Лишь ложь и обман, ведущий в болота, где смерть ее встретит.
А птица летит, все летит над чужою страною,
Внизу свет иных городов и много людей с их обычной судьбою.
Пусть тепло в их домах, много ламп, но закрытые двери,
И те, кто живет в них, в мечту и в любовь уже больше не верят.
Над морем летит эта птица, и море без края,
Дотянет до берега, хватит ли сил ей, я уже и не знаю,
И если она упадет, то ждет ее темная бездна,
Но птица летит, потому что ей надо лететь, и лишь в этом надежда.