Когда больной Пигмалион,
В бреду горячечном потея,
Пытался сбросить липкий сон,
Ему явилась Галатея.
И стала душу бередить,
Его подвигнув на исканья:
Пытаясь призрак победить,
Он изваял ее из камня.
В его холодной мастерской
(Не топленной уже полгода
За недостатком средств) покой
Не даровала ей природа.
Она смотрела из угла,
Как будто полюбить хотела,
И влажных глаз ее стрела
Сожгла Пигмалиона тело.
И как в творенья день седьмой
Вдохнул он душу в Галатею.
Но вскрикнул скульптор: «Боже мой!»
И проклял он свою затею.
Коварный и жестокий ум
Таился в безупречном склепе:
Бессмысленна, как лишний шум,
Пуста, как статуя в вертепе.
Он до смерти измучен был
Ее капризами и властью.
Пигмалион ее убил,
И черепки разбил на части.
И сам простерся не дыша,
И вечный сон их не нарушен.
Ведь в ней была его душа.
Не может скульптор быть бездушен.