Сочинил и выбросил
Из души на стол,
И с больными мыслями
Перегнул листок.
Почитал Ахматову,
Выдержки из чувств,
Захотелось матовых
Беспокойных уст.
Я не верю россказням,
И земной молве -
Всё исчезнет в оползне
Жизни мелких бед.
Мне Луна останется
Вечером в тиши,
Лучиком дотянется,
Вздохом: - Напиши…
23.07.02. 15.10