Несчастная любовь безумного поэта!
Придумал он себе любви прекрасный стан,
Смешались у него в душе зима и лето,
И мир исчез… Но в сердце - ураган!
Он любит тихой беззаветною любовью…
Он ждет ее: «Она вот-вот придет,
Чуть постучит – а я ей дверь открою,
И наконец стихи свои прочту…
Я ее видел много раз с балкона,
Бежал за ней, но не догнал мечту…
Я ее слышал – слышал легкий шорох шелка,
Но находил там только пустоту…»
Так он живет и пишет год за годом,
О том, как свято любит он ее
И создавал себе свою икону…
Поэт умрет… но на губах «…люблю…»