Пятнистый, как оспенный труп, но живой
Когтистыми лапами сердце схватил
Какой-то шарахнутый Скр удалой,
Скребёт изо всех своих скрёбнутых сил
И шепчет, что знает, как сходят с ума,
Советует жечь то, что автор писал,
Кивает на угол. Должно быть, сума
Ему там мерещится. Автору лгал,
Что вечная битва и вечный покой
Есть фазы обычные у бытия
И то, что скребомый почти никакой,
Совсем не противится, словно скамья,
Его огорчает. Царапать доски,
Без сдачи, сухую шершавую плоть?
Такое царапают только с тоски,
Царапнуть бы сердце, ну краешек хоть!
А автор подумывал, сдаться бы в плен,
Чем мысли тесать, ожидая искры.
Стелиться полегче, чем прыгать с колен
И автор решил: «А подамся я в скры».
Попробовал ручкой бумагу скрести
И субдепрессивную тему извлёк,
И в сетку понёс. Да и как не снести
Туманный намёк и туманный упрёк?
Ведь кинутся братья по цеху строчить,
Чтоб духом не падал, а пав, подскочил.
А Скр… Что же Скр? А его огорчить!
Читай «замечания». Он огорчил.
Источник ответвления или развития идеи:
http://www.stihi.ru/2003/02/04-835