* * *
Не любят ангелов, они во всем не наши,
Не носят в прачечной отстиранных рубашек,
А бродят где-то там, взирая свысока,
Как в подкидного мы играем дурака.
А крылья им даны, чтоб бороздить пространства,
Куда закрыт проход земному постоянству.
Лишь в зябкой глубине прозрачного стиха
Вдруг глянет светлый лик, как Бог, издалека.