Борьба, позор, страданье, кровь,
И не понять, где ложь, где правда.
И восклицанья вновь и вновь:
Кто звал меня? Никто? Забавно...
Наивно мучаясь порой,
Заботам отдавая силы,
Ты ищешь: где же тот, другой,
Кого не стало? Что же было?
К чему прозренье иль любовь?
И снова, двигаясь устало,
Уходишь ты на чей-то зов...
Как много, но обидно мало.
Лето-1995