В чистом поле, в дали выцветшей,
Где от соли степь бела,
Догнала однажды витязя
Половецкая стрела.
Не упал он. Не нашли его,
Побежденного, враги.
Доскакав до града Киева,
Рухнул с хрипом "Помоги..."
Вырвал силами последними
Оперенную стрелу.
Только кровь рекою медленной
Растекалась на полу.
И из тела с мукой смертною,
С алой кровью жизнь ушла.
У меня в груди, наверное,
Тоже острая стрела.
Но иду, иду куда-то я
На пронзительном ветру.
Со стрелой в груди - не падаю.
Если вырву - то умру...