Я лишь скромный творец,
Я пишу и молчу,
Но сплетен уж венец
Дорогому отцу…
Я слагаю о том,
Что нельзя объяснить,
Что сгорает от слов
И похоже на зыбь.
Наша жизнь коротка,
Помним это и так,
Но должны мы узнать
Два ее тайника.
Чтоб откушать тот плод,
Что «запретным» зовут,
Умереть, чтобы жить
И в Аду как в Раю…