* * *
Опять осклабившийся мат испачкал воздух где-то рядом,
И человечий яд плевком в доверчивость реки летит.
И сатанеющий отец на мать исходит тяжким взглядом,
Но замерший на вдохе сын стволами карими следит.
А человек обнял асфальт под испещрённостью забора.
Всегда ли сыщется рука нащупать пульс в чужой руке?
Да разве с нами это? Но.
С чертами русскими заморыш
Опять под дверью у меня в просящем хлебушка звонке.