Если из цикла «Из-за стекла» сделать выжимку,
то бишь отделить зерна от плёвел, то должно
получится именно то, что ты увидишь
со следующей страницы.
Пусть их мало, но это именно то,
чем я могу гордится.
Если вы видели слезы
Того, кто зовется мужчиной,
То знайте, эти слезы
Не льются без веской причины.
…Так плачет солдат после боя,
Когда потерял друга он.
И жизнью клянется пред светом…
…Нет…не случайность…не сон.
…Если старик седовласый
Жмурится - не от огней,
Это отец переживший
И потерявший детей.
Эта обида большая
На жизнь от сильных мужчин
Это бывает так редко,
Но не без веских причин.
Ошибаетесь, люди, Любовь не весной,
Ведь Весна легкомыслием страдает.
Только пробы, ошибки вешней порой
Эти раны на сердце тоской полыхают.
Вопреки ожиданьям, Любовь – в Сентябре
Красотой и покоем меня удивляет
И богатство души накопилось в тебе.
Лишь в осеннюю пору Любовь расцветает.
Мюсль.
Солдат…Ты неразлучен с войной. Ты знаешь её из-нанку. Потому что она в Тебе. Это обреченный симбиоз.
Ты знаешь, что имеет значение в Жизни, а что про-сто путается под ногами…
Я не говорю высоких слов, которые так нужны им для жалкого спокойствия. Но я хочу пожелать Те-бе, Солдат…Расскажи это им, потому что Они верят в Мир…
Свеча вместо Солнца
Вздох вместо слов
Заместо Людей
Стадо жаб и ослов
Та за молчанье
Я против всех
Молчанье – уловка
Грубость – лишь грех
Люди живут:
Родился и сдох
Ты – это выдох
Я – это вдох
Одно же дыханье
Раздельно живем
Не совместимы
Не схожи во всем
Слушаешь Ты
Говорю я грубя
Лишь стерве, тебе
Я доверю себя.
Мюсль.
Когда Он проснулся, солнце уже взошло. Но поче-му-то пряталось за серыми парусами облаков. Он понял, что так и должно быть.
Подняв глаза и увидев осеннюю муху, ползущую по засиженному такими же посредственными на-секомыми потолку, Он вспомнил о Ней.
Он испытывал к Ней какое-то чувство. Но что это было – ему не хотелось разбираться.
Она уходила и улыбалась. Уходила все дальше и …, а улыбка оставалась. И глаза…Зеленые.
Он представил, что этот день все изменит. Но знал, что так не должно быть. Ему опять придется называть дураков талантами, а козлов – героями.
Он опять вспомнил Её запах и силу её молчания.
И Он просто уснул, потому что ему не хотелось улыбаться, когда ему было больно. Уснул…
Потому что так и должно быть
Мюсль.
Однажды Он решил написать Ей письмо…
Он представил, как на чистом листе посредника между ними, проявляются слова, предложения. Они стараются передать Его чувства. Но все равно это не то.
Он не понимал, почему человекам нужны посред-ники: письма, слова, признанья.
почему мы смотрим на мир через стекло, книги, мнения…
Он снял очки и пошел к Ней, чтобы молчать…
Мюсль.
А Вместо Весны пришла Осень…
Грачи, не долетая, повернули обратно… Стало пус-тынно, тихо, прозрачно.
Ему этого захотелось.
Он экспериментировал: мир без углов. Это было забавно. Он вычел жалость, и ему стало страшно…
Но вдруг Он остановился. Нашел свой Предел. Он не хотел, не мог, чтобы Она была с ним. Потому что Она не хотела…
Он продолжал экспериментировать, изредка при-ближаясь к Пределу…
Ты скажи, а ты часто поешь?
Просто так, без гитары, душой,
Обозначив себя парусами,
Наполняясь светлой струей
А твой голос, звучит ли для тех
Кто не знает, не помнил взаимность
Не приемлет из массы вещей
Наших чувств и сердец укратимость
А сама, давно ли слова
О любви ждала с вожделеньем
И отсутствие крыл за спиной
Угнетало тебя, к сожаленью
А ты знаешь, может потом
"Будь со мной!" – тебе прокричу
Или нет. Иль уже повзрослев,
И себя, потеряв, я к тебе захочу.
Мюсль.
Осень. Он сравнивал Её только с Осенью. Хотя многим Она казалась весной. Осень…Они обе сильны – могут отказаться от зелёного Лета, ради спокойствия Бабьего.
Они непредсказуемы – то слезы, то Солнце, то дождь, то улыбка. Только Они могут мягко и необ-ратимо сказать: "Нет! Лето закончилось".
Но есть Она. Он не успел улыбнуться Зелёному лету и уже разговаривал с Бабьим.
Она пока с Ним, Его Осень…
Мюсль.
Он не закрыл книгу, в которой минуту назад что-то правил. Он не включил ночь, и она ждала его…
Он оставил гитару, так и не научив её петь в себе…
Не долечив свою душу, он оставил немного горя-чего кофе…
Не дописав последнюю строку и не закрыв глаза, как дверь, Он оставил нам шанс верить…
Но знал, что не сможет вернуться…
…Только ради нас самих
Позвольте причинить вам боль
Нет, не со злобы, так сгодится
Мы все играем чью-то роль,
Когда своей должны гордится
Позвольте закружить в обмане
нет, без корысти, а в игре.
И не мечтать о стройном стане,
А верить все же лишь себе
Позвольте вас унизить словом
Нет, не для славы для своей
Не обделить ни лаской, кровом
Есть зависть дружбе лебедей.
Позвольте Вас возненавидеть
И смело это говорить
И на судьбе крестом отметить.
Позвольте мне Вас полюбить
Мюсль.
Ты идешь по улице Города. Твое сердце стучит в такт с двигателями авто, проносящихся ми-мо…Мимо...
Мимо Тебя идут люди. Они для Тебя - ноль. Они для Тебя – часть толпы. толпы безжалостной, трусливой, фанатичной…
Но и Ты для Них – часть всё той же толпы…
И никто из вас: ни Ты, ни они не хотят видеть себя этой частью. И вы: и Ты, и Они отделяете себя от толпы. И вы выделяете из Толпы тех, чей мир Вам известен и значим. И каждый из нас вычитают дорогих ему людей из этого безликого многочис-ленного Чудовища…
То есть Толпы как быть…Но именно мы составля-ем её, друг для друга…
Да, я знаю – было давно
Только что-то кричит – мне всё равно
Вроде живу, чувствую, вижу
Но без тебя я себя ненавижу.
Знаю, я знаю, но легче не быть
И яму себе разрешаю нарыть
Помню глаза, улыбку и стать
Знаю, я знаю… но легче не знать
Легче не знать, легче не жить
проще тебя в своем сердце убить
Только убив, я ветра не пью
Так как себя без тебя я убью.
Мюсль.
Он боялся Себя…
Но как только погрузился в Тишину и ночной ше-пот Ветра, Он начал узнавать Себя.
Он и Они. Он считает себя особенным человеком, зная, что и Они, другие, тоже по-своему индивиду-альны. Со своими мечтами, уродствами, миром.
Он не хотел быть среди них. Но и Они не хотели находиться среди не понятых собой.
Он понимал, что Они – индивидуалы, как Небо яр-ких пятен. Но если не различать их, то это небо превращается в Серую…Поэтому нужно понимать, видеть и различать их яркость и Глубину…
Мюсль.
Мы все живем в Мире. Для Нас он общий. Мы пы-таемся создать свой мир: делим, ограничиваем.
Мы нищие.
Как счастлив и несчастлив Тот, у кого есть свой Мир. Он и есть Мир.
Для нас он Псих или Бог
Давай отложим громкие слова
Поверим счастью и забудем мысли,
Которые по памяти добра
На нас пиявками повисли
Сердца доверим счастью – пусть несет
Туда, где существуют два начала
И чувства наши черт не разберет
Как говорил, как ты молчала
Давай забудем мир, о нас…
Он сам стучатся, будет в двери
И предлагать прокислый квас
Мы улыбнемся – не поверим.
Давай порвем все карты судеб
Не понимая, что творится
Уже не важно: БЫЛО?! БУДЕТ?!
А нам? Друг в друге растворится
Мы
прячемся за дождь
забывая бег
Только ты и я
выпиваем дождь
падая на снег
На реснице день
прячется за ночь
убивая свет
На реснице снег
вспыхнул и погас
превратился в дождь
превратился в нас
Мюсль.
Я видел снег…
Снежинки без смысла падали ему на лицо:
на щеки, на лоб, на нос,
даже на широко раскрытые глаза.
На лицо, которое становилось цвета земли…
Я видел дождь…
Капли дождя ненавязчиво, затем наглея, марали её платье пятнами.
До тех пор, пока всё платье не стало одним мок-рым пятном…
Я видел жизнь…
Она танцевала, а платье, приникнув к её телу, лишь очерчивало то, что в ней хотели видеть.
А движения обнажали душу…
Я видел себя…
Кукла…
Я вижу…
Всё что хочу я сейчас – замолчать
И ночь, как тебя запустить под рубаху
Закрою глаза и душою кричать
Оставлю возможность весеннему птаху
Пусть он поет о боли их всех
Непонятых ими рядом с другими
А я провалюсь зачем-то лишь вверх
Все разорвав отношения с ними
Желанье моё замолчать – не одно
Просто душою к нему я так близко
Но что-то внутри очень просит давно
А я не могу подниматься так низко
Я только сейчас не отвечу на все
Бумаги работы и веянья моды
Ведь только я ныне позволил себе
Опять насладится ощущеньем свободы
Мюсль.
Жизнь человека – Нить. К сожаленью, у нити есть конец.
На нити бывают узлы. Это Деятельность человека. Чем больше Поступков, значимых для жизни, тем Короче нить.
А есть люди, у которых жизнь - сплошной Узел, состоящий из других узлов. Но это Настоящая жизнь…
завяжи Узелок…
Не нравится мне статика стихов –
Замерзших изваяний мысли –
Нагроможденье черных старых льдов
Меня мечты другие грызли.
Хочу чтоб нить тянулась и тянулась
И после слова и последней точки
Мысль ожила и снова растянулась
Восстановив лишь истины кусочки
Чтоб после слов, которые в конце
Второе открывалось дыханье
И мысль достигнув истины в венце
Твердела в камне и сознании.
Мюсль.
Как объяснить словами Боль, Радость, Ненависть? – никак. Слова – условная форма, в которую каждый запихивает своё, если вообще что-то запихивает.
Слова – это то, что нас объединяет и отталкивает.
Слова – это Ложь.
и даже эта писанина Ложь.