Игрою слов, лукавя в рифмах,
Сплетён изящный колорит,
Подогнан смысл в угоду ритма, -
Да... строкам тем недолго жить.
Когда нет искорки живой в них,
Когда они лишь слов набор,
Таких "любовь-морковь" убогих
Уж лучше - мелом на забор!
Когда стишат в них, в жизнь играя,
Мал/мелок слог... - Кого винить?!
Душа читателя - живая!
И фальши праздной рвется нить...
Читатель чу'ток - не обманешь,
Его ли разум в плен возьмёшь?!-
Он, пробежав листов маранье,
Проходит мимо, видя ложь.