Тебе
Ты спишь. Ты пишешь жизнь во сне,
выдумывая, создавая
свой собственный пушистый снег,
лежащий на плечах и сваях.
В приёмной Бога – тишина.
Январь грустит в одеждах белых.
Проблема жизни решена,
и заодно – души и тела.
Ты спишь. Ты говоришь во сне
на языке мне незнакомом.
Ночь расстегнула свой браслет,
и мы находим смысл искомый.
И город спит, и день распит
до капли, до последней капли.
Нам горло обжигает спирт
холодной радости. Не так ли?
Ты спишь. Ты видишь зимний сон,
разбавленный сиропом алым.
И счастье прыгает с весов,
как маленький ребёнок шалый.
Бежит по парку, сквозь метель,
навстречу ангелам в ушанках,
так сильно любящим детей
и ожидающим их в парках.
16 декабря, 2002 г.