Слово. Первое, тайное, снегом
шепчет с улицы зимний бог.
В море памяти, вымерзшем, мелком,
громоздятся торосы строк.
Карандашным порезом небрежно
правлю рифмы поверх газет.
Покаянно в смирении прежнем
рву на части бумажный след.
И руками цепляюсь за воздух,
задыхаясь от душ ветров.
Во влечении странном и позднем
будоражу чужую кровь…
Жизнь моя! Непонятное слово,
злого мима невнятный жест.
Всё старо, всё волнующе ново.
Вновь тоска... – к перемене мест?