Сойдешь ли с крыльца – и за прелью листвы уловишь
Настойчивый запах воды в направленье хода:
Маршрут от рассвета к закату – упругой хордой
Небесной дуги – резонирует в каждом слове
Со временем, ставшим не вектором, а скаляром,
Уставшим дробиться на тезу и антитезу,
И полнятся вены серебряно-ртутной Темзой,
Тревожа Неву, задремавшую в капиллярах,
И стылое это соитье – как долгий стон – как
Далекая боль – как невысказанная радость…
В моем сентябре до сих пор отцветает август,
Но крик перелетной души по-октябрьски тонок,
И близкий ноябрь обернется последней милей
До жизненной дельты, ветвящейся и глубокой…
…
Роса оседает на листья слезами Бога.
Так плачет ребенок, едва появившись в мире.