А лету близился каюк,
И от метели
Летели дворники на юг,
На юг летели.
И были небеса светлы
Как доля птичья…
И клин работников метлы
Летел, курлыча.
Таможня их не потрошит,
Что им граница?
Их ждут Мальорка или Крит,
А, может, Ницца.
Летели дворники, от бед,
От рож знакомых…
А мы им все махали вслед
Из стен дурдома.