Опять один и снова пью коньяк.
Согреет это, ближе к декабрю,
коль календарь не врет.
А что не так?
Коньяк и кофе. В кресле – я. Курю.
Туман напоминает дым густой,
но это не кальян, а сигарета.
Что тоже хорошо.
Прошу, постой,
минута тишины,
в бокале – лето
и греет руку. Это – праздник мой,
но праздник одиночества, с горчинкой.
Морозно за окном и ветер злой
всё кружит, кружит белые снежинки.
Ты знаешь, вечность – слишком долгий срок.
Я ждал... Теперь уж нет. Лежит на полке
колечко одиноко...
Мой пророк,
на дне бокала плещется. Что толку?
30.11. - 01.12.2002