Да, я живу на проспекте Маркса,
Но что мне в этом, коль я не Маркс!
М.К.Щербаков
На бестенье, безденежье, зимнем безрыбье, без сил,
На – условно – дорожье, безлюдье ночного проспекта,
Не простого, а Маркса – проспекта, где некогда жил
Хоть и не, но зато Михаил Константинович некто,
Чей невзрачный вокал и прозрачно повязанный стих
Услаждает поэтов, эстетов и просто русалок,
Кто, восторг лингвистических оргий открывший для них,
Напевает презрительно-скупо в незрительных залах,
В этом месте бездействия, где исторически так
Уж сложился пасьянс безымянных и пафосных генов,
Что земля, породив интеллектом отмеченный злак,
Отдыхает на мне инженерным моим до коленом,
По артерии этой упругой в крови городской
По колено, навылет, до области мышцы сердечной
Я бреду, упиваясь бессмертно банальной тоской.
Я бездарность. Я очень люблю. И поблизости вечность.