Сырые листья, парк заплаканный
и луж кривые зеркала...
Броди и всматривайся: как оно
дождем быть выжженным дотла.
А тлен, он здесь, во влажном воздухе,
к скамейке кривенькой приник.
Он здесь, в ресницах и под ноздрями,
кряхтит, как вымокший грибник.
Из-под листвы, к земле прилаженной
дождя хрустальною клюкой,
глядят испуганные ландыши
и муравей с хромой ногой.
С каштана свечи снова сброшены,
как с детской елочки шары.
Не осень, а весна взъерошена,
цветение, свет - в тартарары!
Все так небрежно и запутано,
как дикий вереск на лугу.
Гляди, весне конец как будто бы.
Я - не могу...