«Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед!»
Марина Цветаева.
* * *
О, черный город черной доли,
мерцанье черного стекла…
Постылой черною водою
Как в ад Елабуга текла.
А все могло быть по иному
и не случилось ничего,
но черные сбежались гномы,
шумят у праха твоего.
Над свалом книг, законов, правил —
как будто бы избой курной —
неторопливый Сталин правил
всей окровавленной страной.
И ночью пагубного лета —
при жизни, словно луч, светла —
душа убитого поэта
звездою черною взошла.
Цвет боли всюду одинаков —
В глуши российской и во вне…
Больное сердце Пастернака
зашлось в могильной тишине.
И ангелы заголосили
Надрывно, тягостно в захлёст…
О, сколько над тобой, Россия,
взошло таких же черных звезд!
Но солнце, поднимаясь снова,
будило сонное окно,
и по лучу стекало слово,
как драгоценное вино.
1.11.2002