ты поверь, если бы я захотела, то всё бы случилось иначе,
лучше-хуже, длинее-короче, дальше-ближе и просто отлично
от вписанного в линии рук. время к коже прилипнет жевачкой,
к ней же в свою очередь - пылинки осени, блеф и окрики птичьи.
я не говорила тебе, что в парке живут зелёные попугаи?
смеёшься. ты, кажется, болен неверием даже в честное слово.
даже в моё, даже в такое десткое, искреннее – что вне правил
цинизма и двуликости. ты как все – ты как я. а утро по полу
ступает чуть слышно к стене, на которой висит старое зеркало
в бамбуковой раме – и видит в его серебре твоё отражение,
ты красивый. ты очень. и снова радуюсь, что мне винить некого,
что уже не болит. не болит? только взаимное притяжение
прямопропорционально километрам, меня ведущим от дома.
эта умная тварь уязвляет прежде всего голодное тело
и травит воспоминаниями обречённых-уходящих-влекомых.
впрочем, знаешь, мы бы с тобой ... думаю, да ... если б я захотела.