Из десяти-двенадцати строчек, дай бог, одна дрожит.
Дай бог, поет.
Остальные, для общества, включены в ценник.
Покупаю за одиночество – продаю за жизнь,
За паек
В двадцать читателей и одну рецензию.
И что от меня в той строчке, какая вдруг дурь впряглась
В поиски смысла по всем святым вместе спитым?
Да и что ищем-то? Рай в глубине глаз?
Ад невзаимности, выросший в город Питер?
Страх мой, вот где ты спрятался. Тертый страж.
Позыркиваешь из буковок, напоминаешь сухо,
Что определиться с забвением или выйти в тираж
В сущности, все равно, что пройти на кухню.
Тысячный раз строку проговаривая, почти отражаясь в ней,
Вдохнув ее и не выдохнув, и на скулящей паузе
Вижу одно и тоже – голый нерв.
Голый. Пустой. Кто-нибудь, дайте хотя бы маузер.
Пристрелю, собаку!..
Полдень. Нехватка воздуха. Душно.
Как до исподнего
Истерлась душа до бездушья.
Полдень…