М. Т.
Я написал всего пятнадцать
Безусых выспренних стихов,
Уж приучил себя считаться
Певцом средь кур и петухов,
И, позабыв былую скромность,
Забыв, что люди не поют,
Забрел я к вам, сейчас как помню,
В ваш догосстроевский уют…
Вы ж, улыбаясь через силу,
Дослушивали до конца
Стихи, и было очень мило
Укрыто с вашего лица
Скучающее равнодушье
И превосходство надо мной.
Вам было, право-слово, лучше –
Живой, веселой, озорной.
А я… Я пел тоску разлуки
И радость встречи проклинал,
И веял безысходной скукой
У всех пятнадцати финал.
Теперь стихи, как пряность, тают
В чужих, неискренних ушах…
А вам я больше не читаю,
И вы не говорите: «Ах!»