«Не влюбляйся в разведчиков, космополитов,
Моряков, музыкантов, бродяг и бандитов!
Провожать да прощаться — ну что тут хорошего!» —
Говорила мне мама из тёплого прошлого...
Мой район. Разноцветные домики-кубики.
Черепашки фольксвагенов, клоники бьюиков.
Восстановленный форт позапрошлого века.
Пиццерия. Яхт-клуб. Супермаркет. Аптека.
Променад для собак. Миловидное озеро,
Изумрудное — летом, и жёлтое — осенью.
А на здании банка часы сумасшедшие
Неточны, как к мужчине идущая женщина,
Но, как новый любовник, точны электрички...
С подоконников кошки глядят иронично.
Два спорт-зала. Я в тот, что немножко дороже,
Прихожу иногда в настроенье хорошем —
Поглазеть на могучих атлетов, взбодриться,
Нагрузить упражненьем расслабленный трицепс.
В тупике между улиц — старинное кладбище.
Исторический памятник. Камни и ландыши.
Я люблю свой район и, наверно, умру тут.
Белизна обелисков, податливость грунта.
А влюблённость — иллюзия, как и поэзия...
Я на небо смотрю с выраженьем болезненным —
С перелётною птицей придётся проститься мне
И присесть на дорожку, по русской традиции.
______________
Я потом напишу некой даме в Россию
О своём состояньи, весьма депрессивном.
Суховато ответит известная дама,
Мол, поставьте в чулан помело мелодрамы.
От себя иногда никакого нет спасу —
Чем больней расставанье, тем громче мой пафос.