Начались годовые осенние
Рифмовальные циклы мои.
Словно в пламени самосожжения
Я размешивал краски свои.
Словно зеркало душу завешивал,
Но не склонна природа к гробам,
И кленовой ладонью насмешливо
Больно хлещет меня по губам.
Бьет умело, аж челюсти клацают,
Оттого пониманье мудрей:
Что не быть с юбилеев трансляции,
И толпы над могилой моей.
Но так тянет над жизнью подшучивать
Оттого, что на старости лет
Будет ловко мне руки закручивать
Молодой разухабистый мент.
Оттого, что поэт я мифический,
Часто битый кабацкий тапер,
Вряд ли жизнь я "закончу трагически",
Так, свалюсь где-нибудь под забор.
Оттого не останусь на меди я,
Что ни профиль чеканен, ни фас,
Что уже затянулась комедия
И загнулась в копеечный фарс.
И спина все охотней сутулится,
Стертой холкой больного коня,
И сырая осенняя улица
Провожает терпеньем меня.
Я иду в колпаке с колокольчиком.
Петушиные славлю бои.
А наутро вином и рассольчиком
Исцеляю обиды свои.
И стекает по стенам усталая
Тень моя и минувших страстей.
Осень, словно любовница старая,
Мне нальет из бутылки своей.