Опять налетели осенние тучи,
И птицы на юг потянули гурьбой.
Опять посулили нам райские кущи,
Опять обманули, да нам не впервой.
Ночной асфальт блестит как мокрая клеенка,
Бродяжка-осень грезит яблочным вином.
Она похожа на бездомного котенка,
Который так по-детски плакал под окном.
Играй, музыкант, скоро грянут морозы,
Про птиц, улетевших в неведомый край,
Про сладкие грезы, про детские слезы,
Которых не стоит обещанный рай.
Ведь сам ты, жующий дешевую пиццу,
Спешащий укрыться в чужое тепло,
Немного похож на промокшую птицу,
Которой вчера перебили крыло.
Пока ты путался у века в переходе,
С тебя подметки оборвали на ходу
Мы все заложники в горящем самолете
И с пьяной бандой террористов на борту.
Играй, музыкант, мне сказали намедни,
Что синяя птица для нас не поет,
Но если надежда умолкнет последней,
Цветок положи на могилу ее.
Сентябрьский вечер в лохмотья наряжен
И птиц улетевших назад не вернешь.
Гитара сама ничего не расскажет,
Пока в нее душу свою не вдохнешь
Играй, музыкант, эту хрупкую вазу
Нам дали с тобой подержаться на час.
Играй, мой родной, все мы вышли из джаза,
И все мы уйдем потихонечку в джаз.