А в Иркутске осень. И вроде бы все нормально.
В хороводе кружит аляпистые зонты,
Золотые листья бросает в окошко спальни,
Совмещенной с залом. Стирает дождем мосты.
На мостах заторы, не вывернуться из пробки.
Полчаса машины как терпкий кисель текут.
Умирает время в железной смешной коробке
С желтой цифрой «тридцать» и вмятиной на боку.
Очевидно, город от осени не в восторге,
Примеряя серый, помятый и грязный плащ,
Набирает девять, один и один повторно,
Вызывая лето. Но в трубке гудки, хоть плачь.
И в вопросе этом я с городом солидарна,
День за днем упорно запросы строчу сама,
Но, увы, проситель действительно я бездарный...
Я так жду весенний, капризный, журчащий март!
Пусть он будет ранним, холодным, сырым, простывшим,
Потерявшим голос до боли, до хрипоты...
Но однажды утром, сорвавшись сосулькой с крыши,
С ним придут весна и капель...
и, конечно, ты.