Воспоминания грустны,
одолевают мысли разные.
На пустырях горят костры —
идёт осенняя кремация.
Звук пламенеющих кустов
поёт во мне призывной музыкой,
стихия жертвенных костров
вздымает к небу горы мусора.
Лиха беда костёр создать —
и мусор весь уже на выносе.
«Гори, гори, моя звезда!» —
я этот текст недавно выучил.
Как жаль, что лета больше нет,
а летний пепел, в небо брошенный,
напоминает пепел лет —
летит и веет дымом прошлого.
Я размышляю об одном:
о том, насколько пламя пагубно.
Да, пусть горит оно огнём, —
но как мне быть с проклятой памятью!?
Тут поразителен эффект:
кострами взвиты ночи синие —
плод пионерского усилия
в осенних аутодафе.