***
сиамычи неба - дождинки
шарахают землю. мерзнут предплечья.
ознобно-холодно.
настолько, что хочется лечь в печь и
увлечься игрой света.
но пальцы
примерзают к клавиатуре.
слова застывают при
низкой температуре
в горле.
и даже "ау" становится облаком
пара. потом - буквой "у",
спиралью обнимающей вьюгу
пожара танца опавших листьев.
иссине-прозрачной.
и нет ничего. вообще, кроме
монотонного завывания ветра.
равнодушно разглядывая предмет,
мой взгляд погружается
на глубину одиннадцать тысяч
двадцать два метра.
полУночный бой часов
кажется громом
(которого не бывает
в позднее время года).
гортань согревается
горячим грогом.
издевается над погодой
житель открытого гроба -
вампир, разбуженный полуночным колоколом,
или тупым осиновым колом,
или запахом свежей крови,
или серебрянным столовым прибором,
а может, боль слепого укора,
изящно взлетевшей брови
хозяйки старинного дома,
выгнала его во двор.
я никогда не верил ни в бога,
ни в дьявола, ни даже в старого Лысого
Черта. но верю теперь, потому что
кто же, руководит парадом погоды,
предвосхищает гибель природы
и в раковинах заставляет воду
вкручиваться в обратный винт?