Как странно, что не рядом,
Не возле, а вдали,
Над тем замерзшим садом,
Среди живой земли.
Как странно, что ладони
Теплы не для меня,
Пылят по снегу кони,
Отчаянно звеня.
Гудит себе дорога
От гомона машин.
И близок путь до Бога
От замерших вершин.
Твой запах нынче глуше,
И еле слышен стон,
И вытянуты души
В один просторный сон,
Где стол колеблем тихо,
И кресло широко.
Где кружится шутиха,
Разлито молоко.
Где я тобой разбужен
На тот верховный срок,
Где быть дано мне мужем
И удивить восток.
Где сок сочится нежно,
Течет по пальцам вниз,
Где счастье неизбежно
Пережитого из.
Где так движенье туго,
Что падаешь вперед,
И мажет белым вьюга
Сведенный плотно рот.
И красная полоска
На черном впереди.
Душа моя из воска
Горит себе в груди.
И тает, тает, тает
И плачет, и горит,
И ангел мой витает
И что–то говорит.
Пора проснуться, княже,
Пора бы со двора.
И я встаю и даже
Согласен, что пора.
Но снова сон и влага,
И вздохов череда,
До вечности полшага,
Полшага навсегда.