В ресторане, где шансон звучит
И течёт шампанское рекой,
Одиноко Женщина сидит,
Занимая столик угловой.
Сигаретам потеряла счёт.
На столе – один бокал с вином.
Видимо, она кого-то ждёт,
Думая о чём-то, о своём.
Ресторанный веселится люд,
А она грустит, глядит в окно.
Здесь поют, смеются, много пьют,
Незнакомка же не пьёт вино.
Лишь пригубит изредка бокал,
Но не пьёт, как все вокруг, до дна,
Лишь окинет беглым взглядом зал
И опять застынет у окна.
Водопад волос, разлёт бровей,
В чёрные затянута шелка,
Тайна в синей глубине очей,
Узкая, изящная рука.
Мнится мне, я Женщину узнал.
Может быть, пригрезилась она?
Про неё, наверно, Блок писал,
Что всегда без спутников, одна…
Проходя сквозь времени туман,
Так же, как и прежде молода,
Незнакомка в этот ресторан
Вечером заходит иногда.
Вот, с моим её скрестился взгляд,
Мне вонзились в душу два огня.
И как Блок почти сто лет назад
Понял я, что ждёт она меня.