Тихо стелется серость дорог...
Видно, был бесталанным художник,
Что писать только полосы мог,
Разделив жизнь на много дорожек...
Чёрной кляксой колодец лежит,
У обочины сгрудились листья...
День, что мною ещё не прожит,
Где-то бродит, петляя по-лисьи...
Свет вечерних скупых фонарей
Оттеняет прохожих и прочих...
И лишь скрип незакрытых дверей
Разбавляет тоску многоточий...