Нет, не могу я не писать, простите -
Как-будто день мой прожит зря.
Берёт тоска и пусто... Извините,
Опять сажусь на своего коня.
И мчится моя мысль без остановки,
И вихри вьются пыльные подстать –
Как будто скачет конь мой ловкий-ловкий,
Совсем не нужно сильно подгонять.
Несётся он отчаянно и быстро,
Уснувшие все чувства бередя,
Но вдруг остановиться может с риском
И будет бить копытами, сверля...
Пока стоит, он мыслит с упоеньем
О той судьбе, что так пришлась под стать,
Что хочется совсем без сожаленья
Любить, мечтать и чувственно писать.
Потом, попив опять водицы свежей,
Поев зерна, расслабившись чуть-чуть,
Возьмёт он курс на новые манежи,
Где будет счастлив, уяснив всю суть.
А мне же остаётся только снова,
Набравшись вдохновенья, мыслить вновь
О красоте и образности слова,
Дающего нам силу и любовь!
Л.Б. Март 6, 2001