Вот белый лист строка пересекает,
Как цепь следов, от края и до края,
Заснеженное дремлющее поле.
И капелька чернил не засыхает
В конце строки, легко перетекая
Из точки в запятую, поневоле.
И продолжать подталкивает в спину,
Как путника того среди равнины
Гнал ветер, приноравливаясь к шагу.
Довольно жить поэзией единой!
Пусть эта строчка будет лебединой.
Пора мне перестать марать бумагу.